Poetas de Sudamérica – Poeta Antonio Robles

                                                
                                                
                                               

Poeta Antonio Robles – Biografía y poemas

Biografía

Antonio Robles (Falcón, Venezuela, 04 de diciembre de 1964) es un poeta venezolano, su poesía de claros rasgos callejeros y antipoéticos, unido esto a la presencia en su obra poética de un nuevo e innovador lenguaje lo posicionan como uno de los grandes exponentes de la poesía latinoamericana.

  Hijo de Helimenes Robles y Benita Colina, pasó su infancia en la ciudad  de Coro, estado de Falcón, al noroeste de Venezuela, ha vivido en la ciudad de Los Teques, estado Miranda y en la ciudad de Caracas, igualmente ha vivido en las islas neerlandesas de Curazao y Bonaire ejerciendo varios trabajos, estudió licenciatura en educación en la Universidad Nacional Experimental Simón Rodríguez. Ha publicado los poemarios Laberinto Beduino (2003), Callejón X (2007) y Bronca City (2012).

  Antonio Robles tiene el sitial de continuar en Latinoamérica la saga de poetas y escritores irreverentes y contestatarios como Gonzalo Arango, Cesar Vallejo, Víctor Valera Mora y Roque Dalton.

Poemas

Caverna de silencio

a ken kesey  y su “Alguien

voló sobre el nido del cuco”

  

  Una palabra, nadie responde, diluida en el viento,

espectral, no existe.

Caminata a paso ligero, pensamiento lejano,

un jefe sioux, el jefe BROMDEN, ¿dónde queda OREGON?,

se camina, retroceso, ¿dónde fueron los bisontes?, me responde el

gran espíritu en DAKOTA, están corriendo libres en las praderas del

cielo, ¿y los sioux  donde fueron?, danzan libres en un exilio celestial,

¿y dónde está BRONDEN también atrapado sin salida?, danza en la

caverna del silencio, sus palabras son dueñas del viento.

   Te busco McMURPHY, amigo mío, tienes un bar donde queda

el sueño eterno, se cómo llegar ahí.

   Caminando, aquí hay un abismo, si se cae uno está muerto, muerto, muerto,

caminemos en círculo, el círculo no tiene salida, atrapados,

las palabras huyen, rompen el cerco, el verso es fugitivo,

el silencio es prisionero, no puede huir.

   Un colibrí de vidrio se desintegra en mis venas,

oigo voces en mi torrente sanguíneo.

   Un espantapájaros danza en mi aliento,

¿a quien escucha el prójimo?

BROMDEN, ¿quien te oye?, divaguemos en la niebla que

McMURPHY nos guía.

   La superficie abruma, la superficie es ajena,

la hierba hostiliza en los caminos, percepción de la superficie

a través de la niebla auditiva,

mis signos vitales golpean el piso, los oigo, el establishment,

el tinglado avanza, avanza, avanza, escondámonos en la niebla,

el sentido de la audición se torna ermitaño caminando en la

oscuridad, los espectros de la luz son nuestros amigos,

platiquemos con una silueta de cristales molidos.

   Un profeta subterráneo se embriaga de silencio,

la niebla confunde la verdad de BROMDEN, ¿WHITMAN hablaría?,

en la superficie nos volvemos espectros, entes, glaciares ancestrales en nerviosas vigilias, se oyen sonidos de campanas, búhos de piedra danzan en nuestra caverna, el silencio es el consejo de los chamanes.

 Hermano BROMDEN, te entiendo, la niebla nos protege,

la superficie es insegura, lloviznas de la agonía, huyamos,

somos hidrogeno, así no nos verán, oxigeno y gases, átomos invisibles e

invulnerables, el tinglado no nos hará daño si somos invisibles.

   Alguna vez pedí la palabra, la especie se tornó roca sonora,

la palabra volvió al cadáver extendido en gaseosa forma,

la piel del silencio me acompaña, el temor y la niebla se retiran,

la palabra ha de resucitar, derrumbar la pared de la especie,

cuidado, la especie y su establishment nos miran, un instante de tiempo

en la eternidad, las rocas sonoras, especie luminosa, su tinglado,

pierden por un instante, sin McMURPHY estamos muertos, muertos,

muertos, los signos vitales celebran, los escucho, su danza retumba en

mis oídos, por instantes la niebla se retira, hagamos una fiesta, vayamos

de pesca, hagamos el amor con una mujer de ilusión óptica.

   Regresa la niebla, en la caverna estamos seguros, en fin espectros somos,

McMURPHY es hielo de Alaska, un tranvía polar se sumerge en el

océano, indefensos otra vez, hermano de viento, jefe BROMDEN, la

dialéctica nos abandona, militantes del silencio, la tundra solitaria nos

envía saludos, el silencio polar es fraterno, McMURPHY está lejos

en las noches del desierto, BROMDEN es callejón desconocido,

plegaria huérfana de dialéctica, sueño infantil en las cumbres del TÌBET,

piel extraviada de las calles, plegaria en la que danzan los cuervos,

mala hierba no redimida en los caminos, sicótico verso de cadáver cinético.

                                    Agosto, 1999

de Laberinto Beduino

                                            

                                                               Prosa jíbara


Es media noche/
y en una esquina del ghetto prendo el destino dándomelas de gánster/
hey mafiosos del barrio/ miren que dije ghetto/
miren que dije gánster/ tengo noticias de todos los jíbaros de BROOKLYN
hey choros del barrio/ miren que dije BROOKLYN/
tengo años de amores con SANDRA BULLOCK/
hey inaccesible mujer de ensueño/ mira que dije SANDRA BULLOCK/
éste poema está arañao/ igual que los cunaguaros busco sombras/
con mi arrebato alucinógeno asistiré al gran foro cósmico/
a la trinca fiesta de navajas encendidas/
a partir de ahora éste legado es una danza escalofriante/
una fiebre glaciar/ que se vuelva sal y agua el lirismo cursi/
que se evapore la llorantina psicológica/
que se evapore el verso ñero/ de aquí en adelante el verbo es un pasaje
terrible/ la poesía es un credo/
“ os vais sonriendo y os vais al infierno “ me diría el fantasma
del comerciante del norte de ÁFRICA/
hey letradas aves negras del sendero/
que balurdez hacer un poemario y esperar turno de entrada
al gran salón de la fama/ mujer que me obsesionas/
dime en qué momento te desangras y yo danzaré en tu agonía/
he de dejar constancia del ser humano que me rodea/
de sus dolorosos pilares elementales/
“dejad que los vivos desentierren a sus muertos “
sigo persiguiendo a la fémina sombra que se me evapora/
mis pasos neuróticos calculan el tiempo en siglos/
suena la danza de navajas/ afilo mis navajas y cantan con sensualidad/
cruz de navajas/
soy el oráculo que resbala en el templo de Morfeo/
la guerrilla IRAQUÌ seguirá atacando/
el VIETNAM es eterno/ en la jungla continúo divagando/
esta ciudad se está quemando y yo me congelo por dentro/
el mesías se exilió en la ANTARTIDA/
vagolandia es mi tierra predilecta/
es cálidamente fría y humanamente inhumana/
pana mío/ hey intelectuales/ dije pana mío/
un zamuro negro está afeando el rostro de la bella
platónica morfina/ en un violento buitre volaré al jardín del cielo/
y la platónica estampa me pregunta:
¿por qué el YUKÒN? ¿por qué su lejanía? ¿Por qué MANHATTAN?

¿por qué el puente y el rio? ¿Por qué el MAGREB y su beduino?
¿por qué pradera SIOUX?
y yo os pregunto estampa de humo:
¿por qué un viejo cine llamado ALCAZAR se extinguió y mi
alma quedó ahí revoloteando con los búhos y mi torrente
sanguíneo quedó estampado en la pared con los grillos?
¿por qué humo? Cáliz de mi sangre – sangre alianza nueva
eterna ¿por qué el salmo 23? ¿por qué éste valle de sombras?
se me extravió en toda la geografía de Venezuela
una garúa que es cama/ cuarto/ sexo carnal/ guarida etc. etc./
el buen ladrón está en el paraíso/
interesante oferta del capitalismo: si es de clase media para
arriba – si tiene cuentas bancarias millonarias – envían
contra reembolso una bella mujer en su paquete de lujo-
de edad – estatura y color de piel a preferencia-
profesional universitaria o ejecutiva – de estricto cerebro
burgués – 1 año de garantía – se acepta tarjeta de crédito/
a ésta bella mujer hay que guardarla en
témpanos de hielo para que ésa carne femenina
no se descomponga/ y los privilegiados se saciarán con carne
congelada marca “FASHION”
no futuro/no futuro/ es de fábula navegar sobre carne congelada/no futuro/no futuro/
si naufragamos/ será casi imposible flotar sobre carne congelada/
ángeles caídos/ cuando cumpla mil años veré a la
“poetry house” volar en la estratosfera/
teluria – teluria mía/ te he semienterrado pero no
te execro de mi espíritu/
los brujos siderales anuncian el gran choque cósmico/
“hundid la informática en el océano”
“desintegrad los celulares en el desierto”
y que la oscuridad nos ilumine/

El caso de ésta procesión teórica/
en ésta fríamente calurosa madrugada/
en último término quería leer un poema trinca y
tuve que hacerlo yo mismo/ oyendo a BRUCE SPRINGSTEEN
y su camino tormentoso/
“nos vemos en la vía” por los siglos de los siglos/
AMEN.

de Callejón X

MALOS PAS

OSMalos pasos

A estas alturas deberías estar celebrando el ritual de uneatraco celestial
O ruletendo por las calles con tu fechoría Express
Los buenos pasos de choro se te inculcaron desde niño como
navaja taladrando al tiempo.
Pero andas en malos pasos
Saliste poeta y hasta practicas el budismo zen
Discípulo de lao tsè (el colmo de los colmos)
De niño te señalaban con la frase “eres y serás pillo aunque
demuestres lo contrario”.
Andas en malos pasos
Escribiendo poesía y practicando la meditación zen en vez
de estar asaltando la sucursal del cielo.
Y abandonaste el colegio de aprendices de mafioso donde
aprenderías buenos modales en vez de estar en aburridos
cafetines hablando de literatura
Y se te enseñó que tu única opción de relacionarte con una
mujer es con las “chicas públicas”
Pero tú no aprendes malhechor porque te pasas la vida
esperando la reencarnación de SOR JUANA INÈZ DE LA CRUZ
para ser amado por ella
O al menos hubieses hecho un curso de político y empleado
público donde te hubiesen dado el diploma de técnico en
guisos administrativos y trácalas políticas pero tú no
te adaptas ingenuo y mal viviente poeta por que casi nunca
en tu vida has estado en una oficina burocrática
Que fácil es ser un mal ciudadano
Oye que esto lo aprendí en la escuela de la muerte
Y todo por una Light
Y las leyes se hicieron para violarlas
Que fácil es tener una tarjeta MASTERCARD o AMERICAN EXPRESS
(después de robarlas)
Y ven a morir un día PEPSI COLA
La catira regional se citará contigo en el callejón sin ley
del barrio
Con tu póliza de seguro de muerte gozarás un bolón en el
paraíso

PEPSI PEPSI atrévete a más

de Callejón X

                                                     

                                          Trinca

Un poema trinca es un alumbrado cuchillo de doble filo
Cortará por el lado que se toque
Y el poeta igualmente se desangra haciendo éste tipo de poema
Ella no amará jamás al más arrinconado de los pandilleros.
¿Pero quién me mira y me alumbra el sendero?
¿Es mi otro yo que sin nombre e ingrávido aclara la sombra?
¿Es la fraternidad de la muerte y el espíritu en un paso terrible
en lo más profundo del desierto?
Ella no amará jamás al más desangrado de los boxeadores
Ella y su nombre me recuerdan al ratón MICKY
Se evaporó el idilio más loco
Entonces me enteré de tu título universitario en ciencias
puras atómicas intergalácticas siderales futuristas
virtuales modernas mercantiles etc etc etc
Oye licenciada quiero celebrar contigo
Estar un momento solos tú y yo en la habitación de un hotel o
en una playa solitaria o una montaña lejana
¿imposible verdad?
La ley física de la gravedad enseña o reza que todo lo que sube
tiene que bajar
Pero yo sigo insistiendo en que todo lo que baja tiene que subir
así es como yo me orino en el paraíso y en el sillón de los
“Consagrados”
Cenaremos licenciatura guisada con papas cebolla tomate aliño
y poca sal y en el centro un bello candelabro
tomaremos licenciatura con ron hielo un limón exprimido
igualmente un poco de anís el toque de dulzura
Ella no amará jamás al más arrinconado de los poetas.

de Callejón X

                                 Vida nuestra

Puta nuestra que estás en la calle
no santificado es tu nombre
ciudad nuestra vida nuestra
al igual que el fantasma del norte de AFRICA yo también
encuentro sagrado el desorden del espíritu
en los años 90 un paria diseñó callejones oscuros con
BRUCE SPRINGSTEEN – el río – estoy sobre fuego – camino tormentoso –
bailando en la oscuridad
paria que en los años 90 pecó de invidente y se hipnotizaba
con GIPSI KINGS
sombra – sombra ven ven camina a mi lado por las calles de la vía
si hay que estrellarse – si hay que pecar – entonces que el dolor
y el pecado nos den una lección
MORGAN FREEMAN en sueños de libertad
“ ya no represento un peligro para la sociedad “
no creyeron los del establishment
sigue el encierro
a los 40 años ya no importa si me redimen o me olvidan
a los 40 años ya no me importa la redención
puta nuestra – vida nuestra – calle nuestra
padre nuestro que estás en el cielo – gracias por la
marginalidad que nos aparta de la tentación

de Callejón X

Chaman de los muertos vivientes

  Yo me río y me burlo de los exitosos.

 Soy el chamán de los muertos vivientes de mi ciudad y de todas las

  ciudades del mundo.

 En mis signos vitales hay una espesa sombra que me hace fantasma

  en los últimos rincones de la tierra.

 Yo me río y me burlo de los escritores.

 Soy el vocero de los muertos vivientes.

 Por eso he caminado incinerando magnolias en las avenidas de la muerte.

 Y diseño ritos esquimales en las tumbas secretas.

 Y penetro en los siglos y resucito plegarias y personajes legendarios enterrados.

  Fraternizo y soy parte de los muertos vivientes y ellos me dan sus palabras.

 Yo me río y me burlo de los poetas burócratas y catedráticos universitarios-                       
 exitosos sociales con sus rostros pálidos por el efecto del aire acondicionado. 

 Yo me río de la ley del rebaño y siento frenéticas ganas de huir-escapar.

 Con los exitosos no hay vida ¿y para qué coño la poesía?

 Y deliro en las sombras y escribo en paisajes polares huyendo de las

   convenciones de cuervos electrónicos.

 Soy el chamán de los muertos vivientes. 

 Dirijo los salmos en los jardines de piedra.

 Y me alegro de caminar en la lluvia púrpura hacia el paraje Antártico y

   glaciar de los olvidados.

 Y me asaltan sueños malvados y terribles entre ventiscas y arrebatos antisociales.

   En los años 80 y comienzo de los 90 yo pasaba las noches en una oscura plaza en

    tertulias de malandros (muertos sociales) y ahí me encontré con la poesía.

   Y ahí descubrí a Kool and the Gang.

   Yo expreso oraciones grises en las ceremonias de los muertos vivientes.

    Los exitosos tienen su status quo.

    ¿Y para qué coño la poesía?

de Bronca City

 The blue drunk

 Era una noche lluviosa de octubre.

 Caminaba por una calle del Bronx y desde una esquina alguien dijo:

  hey hispanic – ¿you’re grass? – The sooner the better.

 Es poético caminar por el sur del Bronx.

 En estas fechorías se aprende a transmutar el tiempo y el espacio físico.                           

 El Bronx me enseñó que soy un joker adimensional.

 Un joker en el otoño del noreste.

 Como cautiva el antro del Blue Drunk situado en un ghetto fantasmal de

sueños grises y llovizna púrpura.

 The Blue Drunk – chicas fáciles – tabaco – tragos – cervezas – sueños rotos –

muertos vivientes y gangsters de poca monta.

 Esta obsesión maniática de transmutar el tiempo y el espacio fìsico hizo que una

noche me encontrara en Black Cat Street con Janeth.

 Ella estaba en busca de algo  – la acompañé al Blue Drunk –

pedimos dos cervezas y de pronto ella me dijo: hey poet ¿shall we kill a bartender?    

No – no – el tabernero ya está muerto – le respondí.

  Los fantasmas no morimos dos veces - ¿entiendes?

de Bronca City

 Bronca City

 Aquellos vehículos últimos modelo

De hermosos colores – azul marino – blanco marfil – gris plateado – que imploraban ser robados

Y de pronto uno volaba en un auto de esos

La libertad sobre un auto robado a 200 Km por hora

Detenerse y ser atrapado es el final

El establishment ronda frenético y entona la canción del aparthey cósmico

Calles de Brooklyn – New Jersey o Caracas  – que importa si

esto es un simple poema

El hijo del hombre es invocado y perseguido en una Blazer a 200 Km por hora

Y el verbo se hizo carne a 200 Km por hora

 Redentor – maestro – mesías – no permitas que la ley me atrape

¿Y Grand Blazer tú me amas?

Dejad que los Cadillacs y los Lincolns se acerquen a mí

La velocidad es una ecuación física

Un sofisticado fugitivo orando a  200 Km por hora es una ecuación mística

Nena ven conmigo – ven – ven solo con tus cosas más extrañas en la ruta

al paraíso perdido

Nena ven que dos pieles extraviadas forman una plegaria nocturna

A los del ghetto la velocidad nos convierte en aves grises

Tremenda bronca existencial tranzar con los cuervos de neón

Deducir con exactitud como el futuro danzará en nuestros signos vitales

Deducir – presagiar – ver más allá del presente

Eternidad – eternidad infinita en toda su dimensión

Mi plegaria es más impredecible que todo el surrealismo acumulado

Padre nuestro que huyes conmigo a 200 Km por hora                                                   

  No quiero agonizar como el McMurphy de atrapado sin salida

El meteoro de la infancia es un pajuo – el buen chico de la película – todo

le sale bien – balurdo como un burócrata

El enmascarado tenía más poesía

Aún no presagio el estrellón – el desplome final

Creo en la huida a toda velocidad toda poderosa creadora del cielo y de la tierra

Dios no es propietario de autos de lujo

El maestro huye – el mesías es perseguido

Bienaventurados los que …………………………………………………………..

“No dejéis de mirar el vuelo en la freeway a tremenda velocidad”

La velocidad de la luz arrastrando la intrascendencia de nuestras vidas

Toda forma de horror – toda forma de avance – todo verbo tenebroso implica huida

Ya no hay tiempo de incinerar la paz de los templos

Un altopana del barrio siempre me dice: “las jevas no le paran a los limpios”

Una raya más

Nena ven – ven –ven que si vuelas conmigo serás mística

Ven que si no vuelas serás una putica mas bailando en el templo de la gran

Sodoma

El establishment le pone precio a las almas

Una putica más en la gran Sodoma – tenlo presente

Una putica más – putica bonita con tu celular Movilnet o Movistar

Mañana dos soldados norteamericanos morirán en algún lugar del mundo

Presagio duros tiempos de alienación – de anglicanismos y sueños rotos

Tiempos de alienación – de anglicanismos –oye putica mía me gusta la Fast food

Tiempos de alienación – iré a McDonalds y te compraré putica como si fueras un

hot dog y te comeré cubierta con salsa de tomates y papitas fritas

Alienación – iré de shopping y te compraré putica bonita con tu celular Movilnet o

Movistar y tu estampa fashion

Proscrito de dos mil años – te he negado tres mil veces y ahora huyes conmigo

La noche abraza a la freeway – disparos en la noche

I’m on fire – I’m on fire – eso lo dijo Springsteen

Plymouth Fury – Mustang 69                                                                                                               

Chevy Impala 64                                                                                                          

Crazy horse  resucitado nos hace compañía en un Cadillacs robado

Mañana un pandillero será apresado en el Bronx

Y otra vez esas imágenes – mi mente divaga en el universo

Mi escondite está en la niebla de Pórtland

Así como el sioux que aniquilaron en Dakota

Como el jefe Bromden de “alguien voló sobre el nido del cuco”

Yo fui caído en el desembarco de Normandía – norte de Francia

Yo regresé

Mañana un soldado norteamericano de origen hispano caerá en algún lugar del mundo

En las calles me pierdo – me evaporo – mujer de humo - tu vas y yo vengo

Pontiac Sunfire – Porsche

Disparos en la noche

Dios nocturno – un fugitivo va hacia ti como bala en el viento

de Bronca City